Почему я так люблю заглядывать в чужие жизни? Хоть краем глаза, хоть додумать все. Моя ведь не скучная. Но и не такая, как мне бы хотелось.
И раз ничего не выходит сделать с ней, приходится придумывать, стоять у "замочных скважин" чужих интернет-страниц, и смотреть сны.
Никакой крышесносящей любви, сплошная борьба разумной лжи с горькой правдой. Я не любила. Я не любила никого, кроме Хвостатого. И то, по примеру госпожи Лариной, любила образ. Но будет, что вспоминать, с теплотой вспоминать.

Как назло все мои чудовища оказываются без страха и упрека. Если мне потом за что-то стыдно - всегда за себя.
А очень грустно жить в вечной обиде на саму себя, никогда себе не прощая.
Мне не надо было никакой любви, мне и так было все в кайф. Я была уверена, что выйду замуж по расчету. Все сделаю так, как надо, руководствуясь разумом, а не сердцем. А теперь... а теперь я поняла, что это физически невозможно.
Я снова, как маленькая девочка, очень хочу любви. Большой, настоящей, как в книжках пишут, чтобы крышу сносило и все замирало внутри как в том сентябре, когда я была так напугана и так счастлива, как мне снилось, как я сама себе придумывала каждый день перед сном.
Это - моя самая старая мечта, пожалуй. Такая банальная. Много лет тщательно хранимая в нафталине и чуть не проданная на блошке этим летом.
Самая любимая мечта, дарящая утешение.