И заношенный свитер мой пахнет духами,
Пустыми, чужими.
Это было наверное вовсе не с нами,
Не с ними.
Руки спрятаны в рукава, все равно от озноба.
Я жива, жива.
Иногда мы, мне кажется, оба...
Не нужны слова.