Юная ведьма мечется по дому, сшибая все на своем пути. Она рвет на себе волосы, и громко вскрикивает, рыдая.
- Я ему не такая! Я ему нехороша! - яростно повторяет она недавно понятую истину.
С полки летит тарелка и разбивается вдребезги. За ней следует кувшин. Он раскалывается на более крупные куски. Ведьма поднимает их и швыряет на пол, потом топчет получившееся крошево.
Голос у нее сорвался, руки дрожат от боли и горя.
- Не может он ее забыть. Не может, - шепчет ведьма, и слезы продолжают катиться по ее щекам, - Да если б я могла только. Ее уже давно бы не было.
Ведьма гладит кота, испуганно забившегося в угол. Она не может ничего сделать. Молодая, сильная, могущественная, - она не в силах даже сварить себе яду. Поэтому она заваривает валерьянки, скалится зеркалу, и улетает на метле в ночь.

Сижу я такая, плечо болит, и смутно думаю, как завтра я пойду даже не знаю куда, в шелковом платье и шерстяном шарфе. Стайлиш, ничего не скажешь.