Все кого-то любили. Бредово-дождливое.

[rusalka-ia]

И, как ни странно, все в этом чокнутом мире когда-то кого-то сильно любили. Бэээзумно.
И это позволяет им мучиться, метаться, каждую весну. Выяснять, кто он, с кем он, как он. Этот мистический ОН держит их и не отпсукает.

Мой организм так здорово устроен, что неудавшиеся ОНИ стабильно стираются из памяти за месяц (как бы бээээзумно они не были... что врать, любим в полном понимании из них не был никто). Стираются из памяти их черты, хотя в свое время каждый из них (или почти каждый) был по памяти запортретирован в меру способностей художника. Все забывается. То, что они говорили мне, то, куда мы ходили.

При разговорах с мамой всплывают неожиданные факты:
- Мам, кто-то к нам ходил такой, не помню, очень вышивку твою хвалил... Вроде это была не Лизонка. Кто-то неожиданный такой.
- Верочка, а не (имя) случайно?
- Мммм.... а он у нас был?
- Надо же, как ты прочно забыла.

Забываются почти все. Это мой организм и память предохраняют меня от сумасшествия. Правда.

Может, оно и к счастью. Не мучиться, по поводу ИХ пристрастий, новых любовниц, прочего. Не мучиться с удивительной гранью пофигизма. (Хотя раньше я бы за это терзала себя всю жизнь).

Свойства души и характера отмирают. Свойство терзать себя всю жизнь "за это, за это и за это" - уже кануло в Лету. Только вот странно - кажусь себе удивительно пустой. Уже даже не пишется ничего. А что пишется - то целиком графомания. (даже данный текст).

И снова жизненно необходим дождь. В последнее время я счастлива только в единении с дождем. Вымокшая до нитки, я прыгаю и пою, запрокидываю голову и встряхиваю мокрыми волосами. Яростно и заливисто смеюсь, стоя на брусчатке посреди Красной площади, когда все уже давно хлынули в ГУМ - прятаться от дождя.

И никто не понимает. Даже подруга, стоящая рядом под моим зонтом, который мне никогда не нужен, - не понимает.
И им, наверно, еще странным кажется.

А то, что этим дождем смывает все страхи, снимает маски, ласково баюкая, вскрывает болящие нарывы души - они не знают. Что от этого будто рождаешься заново, без этой покрывшей тебя черной корки лжи и цинизма, от которой порой самой страшно и противно. Что этот дождь промывает душу. И именно поэтому он так необходим. Чтобы или прыгать под ним и мокнуть, или хоть смотреть на него из окна и дышать озоном.

И если прилагать столько усилий, чтобы быть сильной - стоит ли вобще ею быть?

И вам, растворившимся за поворотами осени, весны, зимы - спасибо за стихи, написанные во время вашего присутствия. Они, пожалуй, лучшие.

Цитата на эту тему:
"очень просто: влюбляться в тех, кто живет далеко от тебя.
дорисовывать самому себе отсутствующие детали и добавлять цвета, чтобы придать истории вес и правдивость.
а потом увидеть один раз и мгновенно разочароваться, потому что человек этот скучен, эгоистичен и эмоционально недоразвит.
очень просто: влюбляться в красивых людей и терять дыхание в их присутствии.
а потом получать сообщения в аське с грамматическими ошибками и морщиться, как от скрипа пенопласта по стеклу.
очень просто: любить кого-то, кто тебя не любит, ловить моменты человеческого тепла
принимать дружеское участие за проявления «чего-то гораздо большего»
и лелеять в себе глупое чувство надежду.
а потом с утробным воем осознать, сколько бесценного времени потрачено впустую и бисер разметан зря.
очень просто: не любить. даже писать не о чем.(с)"

и еще, по поводу моей коллекции глупых инернет цитат с грамматическими и (о ужас) пунктуационными ошибками:
"очень долбанутая цитата. но мне она нравится потому что осенняя. и потому что в тему моего ночного рандеву с интернетом в пустой квартире.(с)"

А завтра я сделаю пучок и буду прекрасна. Потому что ничего страшного не случилось. (Жалкие людишки!)
И вообще, у меня еще есть время, силы и желание грешить, поэтому, дорогие анеглочки, закройте глазки, чтобы я вас часом не испортила.
А себя исправить я всегда успею.